Чистильщик - Страница 67

Беда заключалась в том, что охранник был не один. Их оказалось целых трое. И еще один как раз в этот момент входил внутрь.

Между ним и Петренко – больше десяти метров. Пуля пролетает это расстояние очень быстро. И боковым зрением Петренко засек еще двоих. При прямом броске они запросто успеют всадить в спину бегущему пару-тройку пуль.

Перекат через многострадальную голову, «бочка» – перекат по полу вправо, под ноги одного из стрелков, мелькание пола-потолка, выстрел в бандита в дверях – мимо. Выстрел снизу, буквально из-под ног – в правого – есть! – уход кувырком через плечо – густо летящие пули, уродующие стену, выбитые ими куски штукатурки. Петренко ушел из сектора обстрела того, кто в дверях. Левый стрелок, бездарно расстрелявший боезапас (в тир надо ходить, братишка, в тир ходить, а не сосок дрючить!), теперь судорожно запихивал новую обойму. Петренко выстрелил с колена – промахнулся! Что за дьявольщина? Петренко выстрелил еще раз – и снова не попал. Хорошо, что тяжелый «стечкин» упакован двадцатью патронами. С третьего раза Петренко все-таки попал: противника отшвырнуло к стене. Тем временем предоставленный самому себе Мирон успел совершить бросок. Но не на противника, а в лифт. Створки сдвинулись – лифт ушел вверх.

«Хрен с ним!» – подумал Петренко и перещелкнул флажок «стечкина» на автоматическую стрельбу. Голова кружилась, каждый удар сердца отзывался болью внутри черепной коробки. Где-то за дверью болтался недобитый стрелок. И еще неизвестно сколько стрелков – во дворе.

Плюнув на осторожность, Петренко рванулся нахрапом, выскочил наружу. Стрелок, точно, поджидал сбоку, но бабахнул с опозданием. Насрать на него – все равно стрелять не умеет! Петренко подскочил к «БМВ» (вслед ему раздался еще один выстрел), выпустил, не глядя назад, слепую очередь – только чтоб стрелок залег и не борзел,– распахнул дверцу, упал на сиденье, воткнул ключи. Двигатель басисто заурчал. Стрелок вскочил на ноги, бросился наперерез, целя в лобовое стекло, но вида несущегося «БМВ» не выдержал, пульнул наспех и шарахнулся в сторону. Петренко бросил машину влево, прочь с дороги, зато под укрытие серого куба морга, обогнул его, мотаясь на ухабах, снова выскочил на асфальт, едва не столкнулся с «фордом» – «скорой помощью», вылетел на семидесяти через ворота, развернулся, не снижая, так резко, что «БМВ» занесло, протащило юзом – заднее колесо ударилось о высокий поребрик, но хорошо сработанная машина не перевернулась и в следующее мгновение уже мчалась по скверной дороге прочь от гостеприимства облаченных в белые халаты «одиссеев» и их опекунов со «стечкиными» под мышкой.

– Такая вот смешная история,– заключил Петренко.– Можно сказать, мне тоже повезло. Как я рад, братишка, что ты живой!

– А уж как я рад! – отозвался Валерий.– И очень надеюсь, что таковыми мы и останемся. Что будем делать?

– А что ты предлагаешь? У меня, знаешь ли, в башке еще не все устаканилось, так что мозгами придется раскидывать тебе,– Петренко потер бритую голову.– Тем более что у тебя это и получается лучше. Пока я в койке валялся, ты такую тут веселуху устроил…– Петренко одобрительно похлопал Валерия по плечу.– Так что продолжай в том же духе. Только и меня в список не забудь внести.

– Не беспокойся, не забуду. А вот Егорыча, как я понимаю, в дела не вписываем?

– Правильно понимаешь.

– А сам ты как, может, пересидишь пару-тройку дней?

– А они у нас есть? – вопросом на вопрос отреагировал Петренко.– А у Пашки они есть?

– Нет,– признал Валерий.– Поэтому начнем не с твоих бандюков, а с моих. Только не сегодня. Выложился досуха. Надо взять тайм-аут.

– Вижу,– кивнул Петренко.– Значит, завтра.

– Тогда я поехал,– сказал Васильев, поднимаясь.

– Место надежное?

– Вроде. Подружка моя. А ты – тут?

– Егорыч пока не гонит.

– Тогда отдыхай. Утром созвонимся.

ГЛАВА ВОСЬМАЯ

В двенадцать часов пятнадцать минут, завершив всю необходимую подготовку, Васильев вышел из метро и направился к переходу. Пока ждал зеленого, аккуратно огляделся по сторонам. Знакомая черная «Волга» припарковалась в «кармане» неподалеку. Голые кустики, хоть и не спрятали самой машины, но помешали Валерию разглядеть номер. Однако он не сомневался: «Волга» – та самая.

Зеленый свет. Валерий пересек улицу и двинулся к институту.

На полпути его встретил жирный Робик.

– Здорово, придурок! – приветствовал он Васильева. Разбитая губа и отсутствие переднего зуба не делали ухмылку Робика привлекательней. Но он был счастлив. Умник проявил крайнюю тупость: опять наступил на те же грабли.

– Стоять! – В поясницу Валерия уперся ствол. Сманеврировать и уйти было невозможно, поскольку с двух сторон его крепко взяли за рукава. Значит, минимум, четверо.

Васильева обыскали, но ничего не нашли. К разочарованию Робика.

– Пушки где?

– В …! – нахально ответил Васильев.

На мясистой роже Робика отразилось острое желание сделать из Васильева отбивную. Но бандюган сдержался. Вернее, предпочел отложить на минутку-другую. Все-таки вокруг народ. И кое-кто явно заинтересовался происходящим.

– Туда его! – скомандовал он, махнув в сторону подворотни.

– Может, лучше – в машину, Робик? – пробасили у Валерия за спиной.

– Сначала я его маненько поучу! – хищно осклабился жирный.– Тише будет!

В подворотне, изогнутой аппендиксом и выходящей в тупичок, превращенный в мусорную свалку, присутствовали две кошки и мужик, застегивающий ширинку.

– Пошел отсюда! – гаркнул на него Робик.

– Ты чё, братан, на понтах? – пьяно возмутился мужик, заросшая щетиной опухшая рожа, свисающая на глаза грязная челка.– А за щеку не хошь?